Enorme, infantil, el agua.
Si me olvido de mí aparece fría,
el fondo verde,
manos que respiran como pulmones.
El viaje vital de un sueño,
largo, lento, horriblemente
disparatado.
Si me olvido están las plantas
que pueden hacerte llorar.
Me cubro toda la cabeza
y con su olor desaparezco.
Suenan los invisibles
Cric, crac, ric, rac,
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Ric, rac, cric! Cric!
Después alas que son sábanas
en el aire.
Hay un silencio de sangre
que no se ve,
fresco rojo.
El ruido, ¿dónde está?
Queda sentada en una ventana,
ella cuando ella quiere.
No hay momentos más extraños,
hay que guardarlos dentro del musgo.
Tendrías que irte, ¡vete ya!
Enorme, infantil, el agua.
Si me olvido de mí aparece fría,
Si me olvido de mí desaparezco.
Mercedes Parada
Admiro tu valentía. Manos como pulmones ¿No lo veis, no veis manos como pulmones? Silencio de sangre...lo curioso es que entenderte es simplemente complicitar con el lenguaje poético, es desgarrarse, es sintetizar...A propósito de un parv de artículos anteriores, de tabernil: lo que me gusta de la poesía es que se puede escribir, en solitario, sobre una sevilleta en un bar, pero es tan difícil que alguien hable de poesía en un bar; hay que ser tan .....¿femenino?...¿elevado? ¿subnormal? ¿suicida? ¿tenerla pequeña? Estoy harto de tanta falacia malditera. Esta poesía es lenguaje puro, y además escrita de primera mano. Gracias por algo original, fresco. Un escrito de alguien que no tiene miedo a no parecer una enfant terrible o un escritor malvado de esos que terminan muriendo solos mientras sus seguidores pacentan frente a la tele en sus hogares ficticios. Bravo. Y espero no provocar comentarios sobre mi comentario, sino sobre su poesía. Gracias