Tabernil - ¿Jabes ño que te quero nechir? - Comments

No, no era consciente de la

Thu, 15 Mar 2007 15:55:09 -0400

No, no era consciente de la similitud, Vira Sol. Aunque por regla general no soy consciente de nada; digo o hago cosas y es después cuando veo los razonamientos, o las relaciones, similitudes o cualquier otra cosa. Puede ser que no me de cuenta de que pienso, porque supongo que lo hago.

¿Ustedes piensan sobre las cosas o ya tienen una opinión sobre todo sin saber de donde ha salido el pensamiento? No es una pregunta complicada eh?, es que me parece que no está bien planteada.

Tengo la impresión de que Kafka dudaba del mundo en general, no de él en particular. Así que enfermar puede que le liberara bastante, sí, eso es algo concreto motivado por un bichito concreto. Mi “pobre” no era Kafka, no le había puesto nombre. Aunque tiene usted razón, para salvarle habría que encontrar el origen de sus equivocaciones, puede que entonces si que dejara de respirar totalmente. Porque si se encuentra el origen, y no tiene remedio, no hay salida... y si no se encuentra tampoco. Me parece que ha dejado al “pobre” en un laberinto, Vira Sol, usted verá que hace con él, yo ya no lo quiero. No tiene arreglo.

No se preocupe, no es nada indiscreto. No soy Kafka, aunque si usted piensa que puedo serlo, igual lo soy y no lo sé.

Apreciada W: No sé si es

Ramon Vira Sol — Thu, 15 Mar 2007 09:45:48 -0400

Apreciada W:
No sé si es usted consciente de que con su metáfora pulmonar está perfilando con asombrosa similitud algunas de las señas vitales de un hombre que vivió entre finales del siglo XIX y principios del XX. Se trata de Franz Kafka. A nuestro hombre, en verano de 1917 le diagnosticaron una tuberculosis que fue la que lo llevaría a la tumba siete años más tarde. Kafka nunca estuvo muy seguro de sí mismo y creo recordar que escribió alguna frase acerca de un malentendido inicial, origen de las desgracias posteriores. Aplicando su metáfora pulmonar, mucho debió equivocarse Kafka según él mismo para acabar sin pulmones aunque paradojicamente, desde el principio de su enfermedad, interpretó su tuberculosis como una liberación a la insostenible angustia a la que se tenía sometido.
Sobre lo de salvar "a ese pobre que me he inventado"... no sé como se podría salvar a Kafka, creo que intentar ayudarle sería perjudicarle. Pero perdone la brusquedad y permítame la indiscreción, ¿no será usted Franz Kafka?

¿Infalible? Si fuera un

Tue, 13 Mar 2007 17:53:13 -0400

¿Infalible? Si fuera un coche ya no podría circular, me habrían quitado todos los puntos.

Se me ha ocurrido que si en lugar de retirarnos puntos cuando conducimos mal lo hicieran cuando nos equivocamos, tendríamos un grave problema. Imagine que cada vez que hace algo mal le quitan un poco de capacidad pulmonar. Al principio no sería muy malo, puede respirarse con un pulmón. Pero, claro, solo queda el otro y uno sigue errando. Asi que hay que darse prisa, encontrar la forma de no equivocarse más, cuando solo queda medio pulmón hay que empezar a preocuparse, es incomodísimo. Y la/el protagonista de la historia no tiene ni idea de lo que hace mal, no se cree infalible pero no entiende como consigue estropearlo todo ¿es qué las probabilidades se han dormido?

Hay que encontrar el origen, si no se sabe el porqué es imposible corregir. Por ahora no se me ocurre más, he dejado al protagonista del relato en una situación malísima. Alguien debería hacer algo por él. Esto es una pagina literaria, ustedes deberían salvar a ese pobre que me he inventado.

PD: Gracias a usted por ser tan compresivo

Gracias por su sinceridad,

Beto Stocker — Tue, 13 Mar 2007 10:35:30 -0400

Gracias por su sinceridad, por no tener miedo a no ser infalible. Estoy con usted.

Cuando uno quiere decir que

Sun, 11 Mar 2007 06:51:46 -0400

Cuando uno quiere decir que lamenta un comportamiento, la hoja en blanco parece rechazar las letras. Puede que no le apetezca en absoluto ser utilizada como base de incoherencias, es comprensible. Pero como no puede salir corriendo (porque es una hoja, de papel en la pantalla del ordenador) pues no se respetan sus sentimientos. Claro que se venga y decide que bueno, que si uno se empeña puede escribir en ella, pero que lo pondrá difícil.

El caso es que siento haber sido desagradable solo porque un relato me alterara. Además, no sé exactamente porqué, asi que aún es peor. Pero algunos nos enrabietamos cuando nos ponemos tontitos, tiene que ver con el hecho de que es difícil estar tontito y enrabietado a la vez, y puestos a elegir…

El mundo, en general, y los relatos, cuentos y novelas en particular, deberían comprender lo que me conviene y lo que no. Pero el mundo es así, va a lo suyo, no está bien hecho. Es un punto de vista muy egocéntrico el mío, lo entiendo, pero no tengo otro.

Señor Stocker: el relato es muy bueno, me gustó mucho, por eso me enfadé.

Bueno, creo que no lo estoy arreglando, pero lo siento

Con "C". Es StoCker. Otro

Beto Stocker — Thu, 08 Mar 2007 08:26:29 -0500

Con "C". Es StoCker. Otro besito para ti, perdón, usted.

A veces en casa puedes

Lacientífica — Thu, 08 Mar 2007 06:42:57 -0500

A veces en casa puedes permitirte el lujo de no ser el moco de los demás, no seamos mocos ni codos ni brazos, seamos lo que seamos tendríamos que mirarnos como seres completos. Positivamos?
besos Stoker

Yo también iba a contestar

Tue, 06 Mar 2007 05:02:42 -0500

Yo también iba a contestar al Anonymous y sobre todo a su "digamos NO a..." que me recuerda a tantos indeseables... pero, como a W., se me han pasado las ganas. Me ha gustado mucho este texto, Beto Stocker, así como los últimos de Ciclotímico. Aunque ambos, a mi parecer, nos recuerdan cuánto hay de desagradable en nuestra común existencia y eso, claro, puede desagradar. Para días tristes y lecturas oscuras, déjenme que les recomiende (a falta de mi añorada Amanda) algo de música:

Bohren & der Club of Gore: Sunset Mission

Buenas noches y felices sueños

Señorita W., debo decir que

Benjamin Nazka — Sun, 04 Mar 2007 08:25:16 -0500

Señorita W., debo decir que aunque habitualmente se expresa usted en forma y manera que hace que entenderla resulte fácil y ameno, hoy por el contrario no he logrado comprender absolutamente nada de lo que ha intentado decir en su comentario.

Lo único que me ha quedado claro es que, por alguna razón, le hemos jodido el día (o puede que incluso la semana).

Espero que se reponga y volvamos a encontrarla entre nosotros muy pronto.

Eso (el relato) debe estar

Sat, 03 Mar 2007 20:39:07 -0500

Eso (el relato) debe estar bien, en realidad lo está porque iba a contestar a Anonymus y de repente no me apetece nada de nada. Así que sí, supongo que llega. Y eso debe tener su mérito, aunque muy poca gracia, ninguna.

Hoy había un precioso eclipse de luna, se veía rojizo donde antes lucía plateada. El relato tenía que haber sido bonito y alentador, no hay derecho.

De todas formas, y aunque sea ruin por mi parte, eso no es un micro texto ¿Qué entiende usted por una novela? Además, no era algo tan horrible lo que prometió escribir.

Si los relatos estuvieran marcados en colores, uno sabría que le conviene leer y que no, según el momento. Ciclotímico dirá lo que quiera, pero sí, la organización es muy necesaria.

Me voy a hibernar unos días, ya me disculparé después

¿Jabes ño que te quero nechir?

Tabernil — Sat, 03 Mar 2007 18:38:31 -0500

(U otra contrapaliza in retardando)

Int. Bar Anduriña. Muy de noche.

No, ni tú lo sabes, por eso haces esa pregunta con tanta insistencia, porque no lo sabes, cabrón ¡Pero si te acabas de terminar el sexto carajillo! Has perdido el hilo de la cuestión hace rato, no puedes estar a por dos cosas a la vez; o ves el partido o hablas; o te aplicas a observar la repetición minuciosa del último movimiento con que nuestro actual champion de dominó acaba de derrotar a su adversario o me sigues propinando la infernal paliza de verbo insustancial. Pero, por favor ¡No me toques el codo cada vez que repites: ¿Sabes lo que te quiero decir? ¡Cojones! No tienes idea de lo que me produce semejante tacto. Preferiría que cada vez que necesites llamar mi atención sobre un punto muerto de tu diatriba, impelido quizás por esa insistente, atenta y sobretodo muda indiferencia con la que te observo desde una profunda lejanía soltar sandeces, preferiría, digo, que me propinaras un puñetazo directo a la nariz ¿Sabes lo que te quiero decir? ¡Pum! ¿Entiendes o no? ¡Pum! ¡Pam!

No exagero, te juro que prefiero una bofetada de circo a ese sutil, delicado succionar con que tus dedos amarillos por tanto apretar cigarrillos baratos me cogen del brazo... A veces creo ciegamente en que tú debes ser un iniciado en el arte de la tortura; tus palabras toscas, tus ilaciones carentes de sentido, tus adornos brutales cuando hablas de las mujeres que no has podido tocar y de los putos maricones que no han podido tocarte. Por suerte para ellos. Y de tu fundamentalismo deportivo al defender el balón como un icono cultural y el fútbol como un arte incomprendido.

¿Pero es que te estás sacando un moco? ¿Estás escarbando en tu nariz mientras me hablas? Ni siquiera haces el esfuerzo de callarte ahora que sonsacas el último argumento de tu cerebro, el cual seguramente tienes en la nariz. En cambio, haciendo gala de una naturalidad y una práctica a toda prueba, me lanzas un «¿jabes ño que te quero nechir?» gangoso y gutural debido a que no puedes esperar a terminar la faena antes de proseguir. Pero necesitas concentración para extraer tu moco y ya no puedes hilar acontecimientos cotidianos con veterana soltura ni estructurar tus casi xenófobas teoricillas a la vez que extraes tu propia mierda acumulada.

¡Y mira por donde! Entre que haces la mandonguilla con una mano y con la otra sigues extrayéndote mocos, te entra algo así como una morriña de bebé y te quedas absorto, con los ojos medio cerrados y arrullado por aquel masaje interno a tu tabique, en la repetición de una jugada futbolera. La tele del bar es enorme y tiene canal digital. Parece que te absorbe y te va tragando como a la niña de Poltergeist... Pero ¿Qué te pasa? Ya no me miras, ni me hablas y han pasado más de dos minutos. Me pongo nervioso ¿Es que acaso no he demostrado ser un escuchador digno de tus sandeces?

Sigues callado... Pienso en pedir otra cerveza, pero, si ya no seguirás hablando: ¿Qué más puedo hacer yo en este bar, a las dos de la madrugada? Siento un vacío tan inmenso... ¡Ey, que estoy aquí! ¡A ti te escucho! Agárrame del codo si quieres, practica tu arrebatador ejercicio, gástame el brazo, sacrifícame... ¿Es que no te das cuenta de que no conozco a nadie en este bar, en este barrio, en éste país? ¡Mierda! Me da terror la soledad... no quiero irme a casa.

Abandono el bar y no te dignas ni siquiera a dirigirme una mirada. Así callado pareces tan irreal, difuso... o no: Más bien te me antojas excesivamente real, corpóreo, concreto, como si formaras parte del mobiliario. Pareces una extensión de codos con que la barra del bar se comunica con el exterior. Probablemente no soy para ti más que una abstracción, una consecución lógica de tus fervientes deseos de derrochar oralidad, o para hablar en términos geopolíticos: «Soy parte natural de la extensión de tu espacio vital». Me dirijo a la salida del bar y mientras agarro el pomo de la puerta de cristal giro la cabeza para dirigirte una bobalicona sonrisa de despedida, pero tú no te dignas siquiera a mirarme.

¿Y qué hago yo a esta hora? ¿Adónde voy con mis oídos? Me siento tan vacío, tan vacío...

Beto Stocker