Lunes
La hipócrita y deleznable fiebre antitabaco me lleva hacia el estanco decidido a comprar unos puros para sustituir el tabaco que fumo habitualmente con el objetivo de reducir y así alargar mi agradable enfermedad. Me digo hacia mis adentros: ahora solo fumaré puros y así fumaré menos. El resultado es que fumo puros entre cigarrillo y cigarrillo.

Martes
Tengo la costumbre de comprar cada día el periódico con la sensación de que cada día es el mismo periódico. Estoy seguro que si me dieran mañana el periódico de hace dos años no me daría cuenta de ningún cambio en las noticias. Tan sólo cambian algunos -más bien pocos- nombres propios.
¡Ah! Y el diseño. Eso sí.

No creo, ni por asomo, que sea el primer crítico que escribe sus impresiones sobre un libro sin tener conocimiento del autor y de su obra y hasta me atrevo a afirmar que no voy a ser el primero en criticar una recopilación de páginas tintadas, de las cuales mis manos no han tenido ni tendrán jamás contacto con su lomo, portada o contraportada. No pretendo ser original, la originalidad la dejo para todos aquellos que cabalgaron en ella levantando al viento el estandarte de la victoria aún sabiendo de su propia derrota. Yo, en cambio, soy perro que nunca mordería la siempre dicha mano que me da de comer a no ser que el tiro estuviese asegurado y la muerte deseada no se me escapara de las manos; nunca me ha gustado jugar con la arrogante arena que huye de las suaves caricias de la mar, siempre he preferido hundir mis manos en la orilla y cavar mi propia fosa para levantar compactos castillos de arena que siempre el agua engulló.

Inauguro pues una subsección en esta sección que con el tiempo espero se convierta en una imagen descuartizada; único rastro de un perro hambriento que no deseó facilitarle a la vida su propia descomposición; una oda a los mordiscos desesperados de supervivencia; en definitiva, un alegato al derecho de comerse a un niño cuando se es perro… y no hay donde más morder.

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Vira-Parada