El niño se fue. Marchó,
entre llantos y sollozos, desconsuelo de la madre.
El niño marchó. Se fue.
Ahí queda el campo desolado, en el cesto la cosecha.
El niño andó. Caminó,
entre los brazos del padre, ahora cansinos
ahora resignados.

El niño se aleja en un último adiós.
Y cae la noche, entre lágrimas de tristeza.
Y cae la noche, en una oración.

De nuevo nuestro Lillo al ataque y sorprendiendo, esta vez publicando un libro de relatos. Un buen día los guionistas de Buenafuente reciben una invitación para enviar relatos fantásticos a sieteleguas Ediciones, que está buscando autores. Lillo envía Azaca y la editorial le pide que redacte más cuentos en esa línea para hacer un volumen con ellos. También le informan, dato que desconocía, del segmento de público al que quieren dirigirse, adolescentes, lo que hace que sobre el fumador compulsivo del primer cuento. Una pena en cierto modo ya que Tabernileramente hablando el fumador era perfecto.

Así nace Azaca. Una vez toma forma César se incorpora al proyecto y, con sus insuperables dibujos, pone cara y ojos y cuerpo y un poco más de alma a los personajes. Por esas cosas del Copyright les pongo tan sólo uno, para que juzguen ustedes:

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Miércoles
A medida que este diario va creciendo conmigo, mis lecturas se van alejando progresivamente de la ficción. Esto ocurre de manera natural. No es una búsqueda sino un encuentro; la experiencia personal alejada del discurso; la confesión -a veces falsa- al oído.
Ya Julio César escribía sus crónicas en tercera persona para dar objetividad a sus futuros lectores; sabía que escribía para la posteridad. Vanidad mayúscula.
También los diarios de Gide, de Pla, de Gombrowicz, de Stendhal estaban destinados irremediablemente a su publicación. Ricardo Piglia dice irónicamente que toda su obra no es sino una excusa para la publicación de su secreto, y al parecer monumental diario.
¿Y la figura del diarista anónimo? ¿Sabe para quien escribe? ¿Por qué dialoga si dice escribir para el mismo? Y si no dialoga, ¿para qué escribe?

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Ramon Vira-Sol

El Rinconcillo vuelve a abrir en una de estas tardes oscuras, largas y frías que indican el paso imperceptible que va del otoño al invierno.

Hoy están con nosotros dos grupos que interpretarán un gran clásico del cantautor francés Léo Ferré. Paloma Berganza, con el delicado trío de Horacio Icasto, derraman años vividos, madurez esculpida a golpes de soledad. Montse Cortés, con los artistas del disco Chanson Flamenca, la traducen por seguiriyas, el palo de la muerte, de la despedida... Un cante lento, con un compás que avanza paso a paso, pasando el peso de un lado a otro de nuestro cuerpo: ahora la razón, ahora el corazón.

Pero el Rinconcillo no se llenará por una condición (ejerciendo nuestro derecho de admisión): las personas que quieran presenciar este ritual entraran de una en una, solas, la música sonará sólo para ellas.

Los pañuelos, el tabaco y el whisky corren a cargo de la casa...

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La librería «De Lello e Irmâo» en la rua das Carmelitas. Escritores, bibliófilos y visitantes han dicho de ella que es la más bonita del mundo, he aquí unas imágenes y palabras cedidas por los suscritos.

Hace poco la han visitado Javier y Marta, ella me la describía con esa particular pasión, como sorprendida por los detalles, que tienen los restauradores. Por lo que recuerdo de su relato sobre esta tienda, que ya hace meses tengo ganas de pisar, discurren unos raíles en los que se encaja una especie de carrito que los empleados empujan desde la puerta hasta el fondo del local para transportar paquetes de libros. En las repisas hay colocadas diminutas efigies de autores portugueses; también enmarcadas en la pared, aparecen, en algunos rincones, dedicatorias de escritores, cartas de agradecimiento etc… al editor Lello. Dentro de vitrinas cerradas e inaccesibles se amontonan libros que se atisban muy antiguos.