Int. Noche. Jueves seis de septiembre.
Cualquier habitación en Barcelona.

Si estas no fuesen palabras
Sino cagadas de serpiente
Lo entenderías, lo entenderíais.
Y perdonad que ocupe el plural
Se me da mejor así:
Ustedes y Yo.

Si no fuese una guitarra
La que ahora tañen mis dedos
Ni un abismo blanco este folio vulgar...
La tinta sólo corrompe los versos
Pero los versos renacen aunque nadie les requiera.

No sé bien por qué no queremos
Ultrajar nuestros cuerpos
Con garras de buitres hambrientos
Agarrarnos por dentro
Y exclamar ¡Me duele, me duele!

Hay días buenos y malos
Pero hay días que no nos pertenecen
Y si se suman y crecen
Son como dagas caídas
Sobre tu cuerpo contrito.

Beto Stocker